Contes et Nouvelles

	Le Chien
	Ce qu'il y a de meilleur dans l'homme, c'est le chien

Vous ne connaissez pas la dernière ? Ma femme a acheté un chien. Oui, bien sûr, un petit chien. Mais un chien quand même. Un chien, à qui elle met des rubans dans les cheveux, enfin dans les poils et qu'elle a prénommé Socrate. Quelle idée ! Un si grand nom pour une si minuscule chose.     

Nous avons déjà trois enfants, deux nounous pour les garder, un petit appartement au quatorzième étage. Je ne sais pas si vous saisissez bien toutes les données du problème.  

Oui ? Vraiment ? Je me demande.     

Evidemment, on ne m'a pas consulté pour cette acquisition. Je suis rentré, un soir, après mon travail, fatigué par une dure journée de labeur et IL était là, installé dans un panier rond garni de fanfreluches et de coussins.     

IL ne m'a évidemment pas reconnu, puisque nous n'avions pas été présentés et IL s'est mis à aboyer avec fureur, j'ai bien cru qu'il allait me boulotter. Ma femme est sortie de la cuisine, les enfants sur les talons et elle m'a engueulé parce que je faisais peur au Toutou. Ça commençait bien.     

On a calmé l'adorable monstre, pauvre petite bête, elle avait le coeur battant. Quelle frayeur ! On ne s'est pas occupé de mon coeur à moi. Car moi, c’est bien connu, je n’en ai pas. On m'a regardé de travers. Je sentais dans leur regard une réprobation certaine - Bourreau, nazi, tortionnaire. Peut-être même d'autres noms d'oiseaux plus terribles.     

Lorsque j'ai demandé ce que cette bestiole faisait dans mon salon, le panier sur mon fauteuil, on m'a dit que de toute façon je n'avais rien à dire, vu que je n'étais jamais à la maison. J'ai pris un tabouret pour regarder une rediffusion de l'émission "Nos amis les bêtes"     

Mais le pire, c'est la nuit !!!     

Nous étions tranquilles, notre petit dernier a six ans. Plus de biberon, plus de couche, il dort de vingt heures trente à six heures quarante-huit et le dimanche jusqu'à dix heures, quelquefois même plus tard. Pas le chien. Il gémit, il pousse de petits grognements, il ne supporte pas de coucher seul dans l'entrée. Alors, ma femme met le panier de Socrate au pied de notre lit, sur la courtepointe. Ainsi le mignon chéri sent notre présence.     

Je ne dois plus bouger, ne pas tousser, ne pas me gratter, ne pas éternuer, ça fait peur au chien. Pas de câlins à ma femme, Socrate est jaloux !! J'ai l'impression que d'ici peu, c'est moi qui coucherai dans l'entrée sur le sofa.     

Et puis, l'adorable bêbête a envie de faire pipi toutes les trois heures. Imaginez, à quatre heures du matin Papa doit enfiler mon manteau sur son pyjama et descendre faire pisser Socrate. J'ai bonne mine. Surtout que ce sale cabot ne peut pas me flairer, alors il fait des difficultés, il ne veut pas uriner n'importe où, j'erre dans le parc durant plus d'une heure.     

Je ne vous raconte pas comme je suis énervé en remontant. J'ai du mal à retrouver le sommeil. Ma femme, pendant ce temps, ronfle.  Ensuite c'est le clebs qui ronfle. Moi, je compte les cerbères qui sautent la barrière, ou bien je fais des cauchemars. Je suis poursuivi par des caniches géants qui veulent me bouffer, ils ont des crocs énormes et finissent toujours par me rattraper. Je me réveille en sursaut et je perturbe le sommeil de la brute sanguinaire.     

Je cherche un moyen de faire discrètement disparaître le clébard. Ecrasé par la benne à ordures lorsque nous descendons satisfaire ses besoins ? Ma femme aurait des doutes. En brochettes ? Elle se demanderait où il est passé. Perdu dans le parc ? Elle ne me le pardonnerait pas et serait capable d'aller m'y perdre aussi. J'ai le sentiment, parfois, que c'est moi qui vais m'éclipser un beau matin sans crier gare.     

La journée, nous avons été obligés de trouver un promeneur de toutous. Evidemment avec ses demandes fréquentes, on ne pouvait pas le laisser à la maison, seul. Le soir ma femme va rechercher les enfants. Papa va chercher le chien. Et je dois traverser toute la ville, à pied, pour promener Socrate. Socrate et ses noeuds rouges dans les poils. Socrate qui me mord. Socrate qui me déteste.     

- Pauvre petite chose, elle a dû être traumatisée par un vieux type moustachu     

J'ai beau répéter que je n'ai jamais demandé de cabot, ma femme me rétorque que nous devons nous partager les tâches. Que de toute façon, j'ai du bide et que la marche m'obligera à le perdre.     

En outre, le soir, comme elle n'a plus le temps de cuisiner,  pensez donc il faut préparer la pitance à Socrate  qui est au régime : pas de gras, des légumes verts, des vitamines. Moi j'ai droit au jambon-salade à longueur de semaine. Les enfants trouvent ça très bien. Ils avalent leur sandwich devant la télé. C’est tout bénéfice. Je crois que je vais manger dans la gamelle du chien... S'IL veut bien.     

Et les sorties, finies les sorties. Ma femme n'accepte les invitations que si on invite aussi Socrate. Il fait partie de la famille et qui n'aime pas les bêtes, n'aime pas les gens. Et gnagnagna, et gnagnagna. On ne va tout de même pas laisser ce gentil toutou seul une longue soirée, alors qu'il ne voit déjà pas sa Maman et son Papa la journée, n'est-ce pas ?  Sa Maman peut-être, ça la regarde. Son Papa sûrement pas. Le papa il lui dit... bien des choses au toutou. Mais oui, mais oui, je sais je suis un vieux type moustachu et sans coeur qui n'aime pas les bêtes, donc je n'aime pas les gens. Mais si, mais si, j'aime les gens, les chiens aussi. Les vrais, les gros, dans une maison, à la campagne, pas les nabots avec des noeuds dans les cheveux qui dorment sur mon lit, qui investissent mon fauteuil, déchiquettent mes pantoufles, absorbent mon temps, me pompent l'air.     

Et voyez-vous, depuis quelques jours, j'angoisse.     

C'est bientôt les vacances et nous avons l'habitude de partir dans les Alpes, en randonnée. Nous faisons de longues balades, à travers la montagne, couchant dans des refuges ou à la belle étoile, histoire de s'oxygéner. 

	Qui va porter le chien dans son sac à dos ?

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